Versos de um coração qualquer

Em algum lugar no sótão da igrejinha, perto do vitral, há de estar lá.
E toca notas longas na tarde abafada, o órgão.
Não sei se é de um dia do passado, ou vindouro dia dourado
Mas lá toca, triste e alegre, minha felicidade.

Tocam em tom de ré, que combina com o sol do dia
Mas há o luto, que me faz chorar até agora
Não sei de que fala a letra
mas é triste, apesar de o dia ser alegre.

E eu sozinho, tocando o órgão
Não preciso de mais nada, a canção preenche minha alma
E bom se fosse, se o tempo parasse ali mesmo
e bom se fosse se o tempo voltasse pra sempre

E por que choro em cada nota?
Acho que me lembro do meu avô, não sei
ou do pai de uma amiga, ou de algo que eu achei que tinha
O que eu fiz de mim mesmo?

Talvez devesse ser mais emoção, menos razão
Ou então sonhar mais baixo
Como se sabe onde é o chão no espaço?
Como é a dor que se sente em outra estrela?

Talvez não haja dor em outro planeta
E lá esteja um outro eu, tocando o mesmo órgão
Com a mesma canção triste-feliz
Mas as notas reverberam menos vivas.

A lógica dos tristes

E depois de muito pensar, eu ando chegando às mesmas conclusões de dezesseis anos atrás, quando eu via as coisas de um jeito mais ingênuo, mas que, invariavelmente, resultaram no mesmo destino.

Qual o sentido da vida? Sem entrar em diálogos com Deus ou o Diabo, céu o inferno... Por que estamos aqui?

Não sei. Não faço a menor ideia. E não me parece que algum dia vou chegar perto de saber. Viver não é encontrar um sentido para a vida, mas sim tocar as coisas pra frente sem entender esse sentido. Viver é ir tocando o barco, sempre a frente.

Viver não tem sentido, tem objetivo. Já que nunca vou saber o porquê de estar aqui, não devo perder meu tempo procurando a resposta. Mais inteligente seria perguntar para que estou aqui.

E só uma resposta me vem a cabeça: ser feliz. Não consigo conceber qualquer outro motivo para uma pessoa existir. Pensar que uma pessoa existe pra mudar o destino da outra é admitir que existem pessoas que têm um destino e pessoas que são instrumentos para que as outras atinjam esse destino. Nada mais ridículo. Não preciso sequer pensar para entender que, na alma, todas as pessoas devem ser tratadas como iguais, como num mesmo patamar. Quero dizer, no mundo você pode julgar as pessoas pelas suas atitudes, pelos seus comportamentos. Cada um sabe o que faz da própria vida. Mas, antes dessas atitudes e comportamentos, antes de qualquer ato,  no ponto de partida, todos são iguais. Por isso ninguém está aqui para mudar a vida de ninguém. Pode até ser que o faça em algum momento de sua existência, mas esse não era seu objetivo aqui.

O objetivo de qualquer pessoa é ser feliz, o que implicar em definir o que é a felicidade, o que por sua vez é uma tarefa impossível. Se você me disser o que te faz ou faria feliz, com certeza eu vou discordar em vários pontos. E certamente você vai discordar da minha visão de felicidade. É lógico: se todos entendessem a felicidade como uma coisa objetiva, posta às claras para o público e idêntica para todos, todos iam cobiçar uma mesma coisa, e isso não daria certo. Assim, sendo a felicidade variável, torna-se perfeitamente possível que, num mundo com mais de 7 bilhões de pessoas, existam mais de 7 bilhões de tipos de felicidades, e cada um busque a sua a seu modo. 

O que me parece necessário, no entanto, é que cada um decida o que é felicidade para si, e só. Não venha você, não venha ninguém dizer o que é melhor pra mim. Sou eu quem sabe da minha vida. Mesmo que você conviva diariamente comigo, você nunca vai ter passado pelas mesmas emoções, dores e alegrias que eu. Eu sou o dono do meu próprio destino. Só eu sei dos meus sonhos.

Divagado tudo isso, é que eu cheguei à conclusão: minha felicidade custa caro demais. Não sou modesto, reconheço. Eu sonho alto, não me contendo com pouco. E não estou falando (só) de dinheiro. Estou falando que a minha felicidade depende de um estado de coisas que envolve tantas variáveis, que dificilmente todas elas se combinariam do jeito que eu quero. E nenhuma outra combinação me faria feliz. Nenhuma. Daí a falta de modéstia, de humildade, em achar que todo o mundo giraria a meu modo só para me fazer feliz. 

É óbvio que não vai, por isso minha felicidade custa caro demais. Isso implica em outro raciocínio: dificilmente eu serei feliz. É pura matemática. Quanto maior o número de variáveis, maior o número de possibilidades; e quanto maior o número de possibilidades, menor a probabilidade de uma delas acontecer. Minha felicidade é um cenário fático perdido entre outros milhões. 

Então me restam duas alternativas: a primeira delas, que é o que venho fazendo desde os 6 anos de idade, é jogar na loteria. Tenho o bilhete da felicidade guardado na mente e, tudo que eu tenho que fazer, é torcer pra que ele seja sorteado. Ou seja, mais excesso de pretensiosismo da minha parte, que além de ser feliz, quero ousar ser sortudo.

A outra me parece muito mais fácil, mais lógica: abreviar o fracasso. Se uma coisa tem 99,9% de chances de dar errado, você a faria? Ou insistiria em a fazer? Sem moralismos e discursos heróicos, por favor. Então, viver, no meu caso, é fazer uma coisa que tem 99,9% de chances de dar errado. E cá estou eu, vivendo, com meu bilhete de loteria na mão, espalhando a infelicidade alheia por onde passo. 

É egoismo, sabe, continuar vivendo e deixando pessoas importantes tristes na esperança de uma felicidade que certamente não virá? Sair por aí semeando desgosto por uma coisa que, no fim, não vai ter valido a pena? Isso, deixando claro, que só há uma alternativa: ou vive-se e destoi-se a vida alheia, ou morre-se.

Minha felicidade custa caro. Custa a felicidade de outras pessoas. Então, em sendo assim, desistir de ser feliz é um ato de covardia ou de heroísmo? É falta de amor próprio ou excesso de amor alheio? E insistir em ser feliz é egoismo ou determinação? Insistir em ser feliz é um fim que justifica os meios?

Não sei a resposta. Sei que, se eu não estiver aqui, não precisarei me importar com as respostas.

E a cada dia que passa, eu tenho me importado menos com as coisas.

Perfeição desfeita.

Olhe, pois, a aberração
Observe bem o pobre diabo que pôs no mundo.
Veja como é horrível, com dois braços e duas pernas.
Perceba que hediondo, com esse tronto ereto.
Olhe, pois, a aberração
de mil talentos disperdiçados
em adoração à sua origem
e façanhas de nenhuma importância
Olhe, pois, a aberração
de cabelos lisos, tão normais
de mente brilhante, e você sabe
de mente brilhante e perturbada.
Olhe, pois, a aberração
que tal como você, carrega um coração
que bate, que luta, que sente
Que você fez questão de quebrar em cem pedaços
Olhe, pois, a aberração
Tão simétrica, tão parecida
com o ser humano que lhe dera vida.
Olhe nos seus olhos, e perceba o nojo que nela despertou.
Olhe nos seus olhos, antes lindos, agora chorosos
Triunfe, anomalia. Sua cria desgarrou.

Amores Antagônicos

Seu Deus não existe.
Como pode um Deus de amor condenar o amor?
Como pode o amor incondicional impor condições ao próprio amor?
Como pode o destino de quem ama ser o inferno?

Suas condições são pesadas demais para mim
eu, que passei longe do perfeito, aos seus olhos sou ainda pior
Não há o que ser feito
Eu sou o que sou, por mais que você, infelizmente, não suporte isso

E você consegue tornar tudo tão pior
consegue me deixar mais sem chão do que eu já estou
Age como se eu fosse um monstro, um demônio, um traidor
E se esquece que não fui eu quem escolheu isso tudo

Pode alguém ser condenado por algo que não escolhe?
Pode? Pelas leis dos homens, pelas leis de Deus, pelas leis da lógica?
Pelas leis do amor?
Se pode, Deus não existe.

Se pode, continue me tratando assim.
Porque eu suportaria a reprovação do mundo, se preciso
Mas não suportaria a sua reprovação
Principalmente quando tudo o que eu fiz foi tentar te poupar

Eu nunca vou satisfazer suas expectativas
Não que eu não quisesse, mas porque eu não posso
como não pode uma árvore estéril dar frutos
Nem que se reze incessantemente pro seu Deus.

Já me tiraram a fé
Já me tiraram um bom coração
Não me tire as raízes, por favor.
Não me faça renunciar a um amor.

Você e meus pensamentos

Inconscientemente, quando meus pensamentos se esgotam e um vazio sem fim habita minha mente, lá está você.
Você e seu jeito de falar, que ecoa nos cantos da minha cabeça, trazendo você pra perto de mim.
Você está aqui. Tem que estar.
Não é possível que eu ainda consiga guardar tantos detalhes de você, mesmo de tão longe.
E são detalhes tão bobos, tão triviais, que eu nem sei porque me apego a eles.
E quando as pessoas falam bem de você, tenho que me esforçar pra disfarçar que estou me derretendo.
E quando falam mal, tenho que me esforçar pra te defender sem parecer apaixonado demais pela causa.
E quando não falam de você, eu mesmo o faço.
Você é meu assunto o tempo todo.
E quando minha mente se esvazia, você ainda está lá.
Você foi capaz de varrer com uma luz dourada os maus pensamentos que eu cultivei por longos meses, ainda que não saiba disso.
Você é a única pessoa no planeta que pode me acordar, sem que eu fique uma fera com isso.
Sim, você me doma, mas ao mesmo tempo me deixa mais selvagem do que nunca.
Você me entorpece, você me enlouquece.
e de uma loucura tão forte que, quando nada mais existe aqui dentro, lá está você.
E seu cheiro, que às vezes me vem à lembrança.
Seu cheio é calmante. Não, é excitante. Esquece, não ouso tentar definir.
Não ouso pensar em outra coisa
A não ser em seus detalhes, que permeiam vagos sonhos.

Racional, Louco.

E cá estava eu, pensando sozinho, e dizendo a mim mesmo que você merecia as melhores palavras que eu conseguisse organizar.
Você é diferente de tudo o que já me aconteceu.
Você veio pelo lado certo: eu conheci você, seu caráter, seu coração, e só depois de formar uma opinião, seus lábios.
Com você as coisas não aconteceram do avesso. Olhando pra trás, parece que cada momento foi estrategicamente bolado pelo destino pra nos levar ao mesmo lugar.
Você sabe como minha mente funciona. E eu sei os engenhos da sua.
Ainda assim, eu amo o jeito como tudo em nós era completamente inesperado.
Adoro a paz que encontro em você. Adoro a falta de sossego que você me dá.
Adoro a surpresa de saber que sua pele é tão macia e de que você, no fim das contas, tem coração. E um coração lindo, que eu jamais imaginei.
Por tudo isso, a sensação que você me dá é te ter encontrado ouro em lama.
De ter encontrado algum ser místico, de duas almas.
Uma alma forte, autoritária, que me protege.
Outra alma, frágil, inexperiente, que é protegida por mim.
Duas almas que, juntas, formam tudo o que eu sempre esperei de alguém.
Eu poderia ficar por oras, escrevendo, escrevendo, e jamais encontraria o jeito certo de dizer o que eu quero. Qualquer palavra me parece insuficiente pra atingir o nível de sentimento que eu quero expressar, por maior que pareça esse clichê.
Talvez você saiba a palavra certa, afinal, você parece saber completar meus raciocínios como ninguém.
Ou talvez eu não devesse me preocupar com palavras. As mais bonitas são as que você me diz e que não são só palavras, são a verbalização de atitudes.
De alguma forma, você tem o mapa da mina, ainda que, às vezes, não o utilize, como se me desse a opção de escolher antes de enlouquecer.
Mas com você, eu escolho enlouquecer.
E, como louco, me dou ao luxo de ser desconexo e incompreendido.

Meus pulsos estão em carne viva.

Minha pele não é acostumada ao toque da corrente, de ferro frio e dilacerante

Meu espírito não é acostumado à prisão.

Pode me prender, eu me conheço.

Eu vou gritar em fúria, até não ter mais forças.

Por um tempo, eu vou ficar cabisbaixo, sem acreditar em mim mesmo.

Mas quando eu me erguer, ah sim, quando eu me erguer

Eu vou arrebentar essas correntes na força

E vou pra cima de você, com todo o ódio, com toda a gana.

Vou fazer você se arrepender por casa segundo que me fez prisioneiro, que me fez impotente.

Meus pulsos estão em carne viva, e sangram.

Minha pele está machucada, apodrecendo.

Mas meu coração pulsa como o de um leão jovem

e meu cérebro trabalha como o de uma raposa astuta.

Nunca prenda um animal selvagem.

Mais cedo ou mais tarde você abaixa a guarda.

E, quando vir, você verá o próprio sangue jorrando, em vingança.

E um uivado distante, solitário, fraco, mas vencedor.